y coma
esa noche
conmigo,
cuando la risa nos salía fácil
y teníamos vértigo de la vida
y de los besos que nos consumían el sol.
El libro se abre
hojas y hojas en blanco
en mate
en gris que se destiñe con las tormentas.
¿Vas a seguir escribiendo o no tenés idea
como yo
de cómo es que debería ser?
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