Fallido

    Ni borracha ni sonámbula, pensante.

   

  El micro que tomé/no tomé, las dudas y las erratas; todo un bonito combo que explota en las noches largas. El sueño que se va -tan silencioso que apenas me doy cuenta-,  y la pretensión de que todo se resuelva mágicamente. C`est fini.

  Doy un par de vueltas, tomo agua, miro la hora unas veinte veces. Pero de a poco, de a poquito, voy entendiendo cómo funciona la cosa. Descubro, con los mismos niveles de resignación y agradecimiento, que simplemente no funciona. Y por eso el tira y afloje constante, la crudeza de esa mirada y la puteada bajita después del teamo.

                               Mejor nos convidamos tiempo, ganas, olvido. Mejor nos mudamos de calle y planeta hasta que pase lo peor. Ojala nos salga, realmente. A veces nos pienso como experimento fallido de algún tipo de droga, porque siento esa angustiante necesidad de tenerte conmigo todo el tiempo. Locura, lo sé.

                                       Ni borracha ni sonámbula, pensante. 


   Así te dije mientras te chateaba con la cabeza dando vueltas, con la sinceridad bruta de la madrugada, tan amiga, tan cómplice. Y me fui, sabiendo que me equivoqué otra vez, y van...